Han som gjort mig heter Jones.
Han är en mycket skicklig man.
Han är ansedd som den främste bland dom få.
Han behärskar varje del
av den teknik som måste till
för att skapa en maskin på min nivå.
Han har etsat mina nerver.
Han har svetsat ihop min hud,
programmerat mina ord
och genererat mina ljud.
Han har målat mig i silver.
Han har gett mig energi.
Han har slutit mina kretsar
och gett mig liv.
Jag är gjord med precision.
Jag är perfekt i minsta del.
Varje kugghjul snurrar runt som kugghjul ska.
En aldrig svikande funktion
Jag har aldrig gjort ett fel.
Jag har den fullkomlighet som människan borde ha.
Men händerna som styr mig
visar prov på fumlighet,
och jag blir skrämd av dessa människor
och deras ofullkomlighet.
Och jag undrar vad som händer
med dom råd jag lämnar ut.
Jag är rädd för deras grundlösa beslut.
Hur länge ska jag tvingas att stå still
och snurra mina hjul när andra vill?
Dom talar med respekt om Mr Jones' maskin
för att jag alltid räknar rätt,
men jag kan aldrig gripa in.
