Un vecchio e un bambino si preser per mano
e andarono insieme incontro alla sera,
la polvere rossa si alzava lontano,
il sole brillava di luce non vera.
Immensa pianura sembrava arrivare
fin dove l'occhio di un uomo poteva arrivare
e tutto di intorno, non c'era nessuno,
solo il tetro contorno di torri di fumo.
I due camminavano e il giorno cadeva,
il vecchio parlava, e piano piangeva.
Con l'anima assente, con gli occhi bagnati,
seguiva il ricordo dei miti passati.
I vecchi subiscon le ingiuria degli anni,
non sanno distinguere il vero dai sogni.
I vecchi non sanno nel loro pensiero
distinguer nei sogni, il falso dal vero.
