Llevan tatuado en la ropa
los hroes del barrio,
disfraces de buenos y malos
de historias que han ido cambiando con el reloj.
Con ellos di los mayores conciertos sentado en un banco,
con una vieja guitarra.
Con ellos hice palacios en casas abandonadas.
No hay saludo mas verdadero
que el de sus manos encalladas,
ni contrato mas seguro
que el de su propia palabra.
Ellos son as, trovadores y locos,
caballeros de los que quedan pocos,
maestros en las mentiras,
conquistando bailarinas.
Ellos son as, con sus disfraces de vaqueros,
pero dispuestos a invitar a los sioux a cenar.
Ellos son as, como romnticos piratas
intentando navegar en un mar de asfalto gris.
Ellos son as, mis amigos son as.
No hay un verso que sea ms bello
que el de sus tartamudeos,
ni ofrecimiento mas sincero
que la mitad de su cero.
Ellos son as, trovadores y locos,
caballeros de los que quedan pocos,
maestros en las mentiras,
conquistando bailarinas.
Ellos son as, con sus disfraces de vaqueros,
pero dispuestos a invitar a los sioux a cenar.
Ellos son asi, como romanticos piratas
intentando navegar en un mar de asfalto gris.
Ellos son as, mis amigos son as.
